Une éclaircie dans les ténèbres. Quelques goélands cherchent un bout de ciel, une nouvelle nuit pour des lunes fécondes. Saint-Malo chante au cœur des brises, étreint Diane, respire chaque vague, chaque tourment, chaque pétale. Saint-Malo est Diane, d’ailleurs existe-t-il autre chose ? Voilà pourquoi toutes les nuits se ressemblent et mes jours, eux, transfigurés. Transfiguration, j’ai trouvé ce mot en titubant sur des remparts auréolés d’une nouvelle joie. Transfiguration ?  « Ça ne vaut pas un pet de lapin » me lance Hector d’un air le plus amical possible, et cette cordialité soutenue m’est une offense. L’art, et même ce bouillon d’art corrompu par l’égocentrisme ne souffre d’aucune critique, fut-elle sérieuse. Je suis un artiste, je n’ai aucune idée de ce que je m’évertue à créer et je suis l’être le plus heureux au monde. Hector feint de ne pas l’accepter ? Peu importe ! D’ailleurs, je lui fais remarquer son manque de courage et la raison de sa présence dans ce lieu devenu sacré. « L’art est une solution soluble et vaporeuse », j’ai trouvé cette phrase dans un livre au titre oublié, dans une œuvre picturale abstraite d’un peintre sans le sou. Je ne me souviens plus ni du sujet exact, ni de la pertinence avérée, ce que je sais par contre c’est que tous les artistes sont fous ! Il faut peut-être la moitié d’un héros pour faire une légende, sans doute faut-il la moitié d’un homme pour accoucher d’un avorton mais le profond sentiment d’une vie errante, la mutilation de l’esprit afin de continuer malgré tout, la blessure jamais cicatrisée et l’espoir infini d’accoster une terre clémente sont et seront toujours une condition absolue. Espérance et désespoir, liesse et agonie, rosée du matin et chant funèbre, douleur et réconfort, silence et brouhaha, surdité et perception, sensibilité, clairvoyance, lucidité, solitude, un café serré sans sucre, une file d’attente interminable, billet sans retour avec réservation ou sans réservation du tout. Chaque jour, nuits comprises. Avec la pluie à la sortie d’un cinéma. Avec du soleil sur l’herbe grasse où traînent ça et là des marguerites et des restes de barbe à papa. Restes de joie. Entendre faux parce qu’il existe une réalité poétique derrière l’illusion de ce qui nous entoure. Tous les jours. Seul et avec les autres. Seul ! Enfin presque…pourquoi en est-il ainsi ?

  Si seulement je connaissais la raison, l’origine, la racine et surtout l’aboutissement ! Hector me regarde, feint de ne pas comprendre, trébuche, maudit la terre entière et finalement consent. Hector est un artiste sans le sou mais cela n’a pas la moindre importance. Il n’y a pas d’issue. Le mot aboutissement est un leurre. La vie coule comme une rivière et devient fleuve puis océan, nous n’avons pas d’autre choix que de pagayer encore et encore jusqu’à épuisement. Pagayer à contre-courant. Trouver l’île. Manger le pain bleu de nos jours. Marcher pieds-nus sur le sable blanc. J'aurais pu divaguer longtemps si Hector ne m'avait pas montré une belle pancarte en bois sur laquelle on pouvait lire "La Bolée d'Or". Nous ne nous sommes pas trompés d'endroit. Une autre taverne. D'autres gens. Les mêmes verres pleins, des chants, des cris, des injures, des mots doux. Et dans le cœur, notre cœur d'hommes entravés, la lancinante et désagréable sensation d'avoir trop aimé...

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